Wir stehen mit ausgebreiteten Flügeln,
auf den Dächern der Stadt, sind bereit loszufliegen,
wir fallen nach oben, Abstürze liegen hinter uns,
Krisen lösen Rausch aus, Erfolge behindern uns,
Kissen machen Daun', Depressionen machen high,
spucken Wut und Galle auf unsre Staffelein,
wenn die Farben an der Leinwand runterlaufen,
malen wir uns aus, wie wir sie als Kunst verkaufen,
Saurons Auge ist der Spiegel unsrer Seele,
also achten wir darauf, was wir dem Spiegelbild erzählen,
es ist ganz simpel, wir stehn nur da und blinzeln,
stelln den Körper in den Sturm und schon wird es windstill,
Bettler sind nur Könige mit Scheißgenen,
eine Krone nur ein Hut, in den es reinregnet,
wir sind Greifvögel, Krallen raus, einfach ausprobieren,
wer gewinnen will, muss bereit sein zu verlieren.

Wir sind die Verlorenen, die Hochwohlgeborenen,
die sich von unten nach ganz oben durchmogeln,
singen hoch von den Logen im, ohnehin zu schnell,
überfüllten Theater dieser Welt, wo wir den Thron erklimm',
fragen abgefuckt, "hat die Welt für uns 'n Platz?",
aber haben im Gefühl, die Welt ist nur für uns gemacht,
ziehn im Dunkeln - um die Stadt,
aber fühln - die - Welt - ist - nur - für - uns - gemacht.

(Wir sind nicht leicht totzukriegen und bereit loszufliegen.
Wir fühlen uns fantastisch, weil die Welt für uns gemacht ist)


Wir sind Punkte am Himmel der Miniaturstadt,
schalten Todesanzeigen an unserem Geburtstag,
Gozilla wehrt Attacken aus der Luft ab, (bum zack!)
und macht kaputt, was uns kaputt macht,
wir entzwecken fremd, rappen Slang,
entdecken Schätze nicht in geleckten Trends,
wenn längst keiner mehr an die Rettung denkt,
wenn der Galgen brennt, du deine Schwächen kennst,
der König hängt und der Sklave Fesseln sprengt,
beginnst du es zu lieben, dieses Schneckenrennen,
wir wolln nichts geschenkt, geben das letzte Hemd,
"Was trägst du?" Mein Kreuz!,
"Hugo Boss?" Second Hand!
wir leben für den Jetzt-Moment,
und lassen uns nicht mehr von unsren Plätzen dräng',
wir erwecken Men-schen in Zombies,
würden Songs nie entfremden für den glänzenden Grand Prix.

Wir sind die Verlorenen, die Hochwohlgeborenen,
die sich von unten nach ganz oben durchmogeln,
singen hoch von den Logen im, ohnehin zu schnell,
überfüllten Theater dieser Welt, wo wir den Thron erklimm',
fragen abgefuckt, "hat die Welt für uns 'n Platz?",
aber haben im Gefühl, die Welt ist nur für uns gemacht,
ziehn im Dunkeln - um die Stadt,
aber fühln - die - Welt - ist - nur - für - uns - gemacht.

(Wir sind nicht leicht totzukriegen und bereit loszufliegen.
Wir fühlen uns fantastisch, weil die Welt für uns gemacht ist)